Рать

Я — не стайер, спринт — моя стихия,
Мне романа никогда не написать.
Выдаю по капельке стихи я,
По слезинке, по кровинке строю рать.

Рать стихов не громких, не набатных,
Но душой калёных до бела.
Не для сборников в изданиях приватных,
Для войны, что все века была.

Да, идёт война, идёт святая,
Между чистотой, заложенной в душе,
И бездушной грязью низменного рая,
Что бурлит и пенится на Земле уже,

Строится предательством Божьего начала,
Подлым надругательством наглого ворья…
Жёлтенькая пресса совесть укачала
Примиреньем обществу голову дуря.

Мы уже распятые, души пригвоздили
На материальности быта-бытия,
В дьявольской реальности, в современном стиле,
Зомби полудохлые, бутыли без питья!

Оторвите души и верните в тело!
Время перековки тела подошло.
Вырваться из дьявольских лжи и беспредела
Не помогут ангелы или НЛО!

Я — не стайер, спринт — моя стихия.
На последнем выдохе тихо прошепчу:
«Для себя и вас пишу свои стихи я,
Рать непримиримую оставить вам хочу…»

1998–2011

Елена 02.12.2020 23:50
В каждой строчке — неравнодушие, боль, страдание, тревога, обращение, призыв, желание быть услышанным.
Но, увы, «зомби полудохлые, бутыли без питья», по-прежнему, наша грустная реальность…

Добавить комментарий

Ближе

О ненаписанном

Ненаписанный стих, как дитя не рождённое,
То, что свыше для жизни Господь ниспослал,
А оно — в абортарии, злом повреждённое,
И о нём никто никогда не узнал.

Дальше

Этот мир

Я вдохновенно осенью дышу,
Её холодной отрешённой чистотой,
И потому опять стихи пишу,
Чтоб искупить свой длительный простой.